Mort sur le tage

L’obscurité l’enveloppe. Elle a l’air vivante. Elle semble lui arracher des morceaux de peau et de chair et ce qui lui reste des vêtements qu’ils lui ont enlevés.

L’humidité se confond avec le sang, avec les liquides qu’elle ne reconnaît plus, elle se substitue aux larmes qu’elle ne peut plus verser, elle lui remplit la bouche lorsqu’elle tente de l’ouvrir pour crier. Elle sait pourtant qu’elle aura beau crier, personne ne l’aidera.

La terre s’introduit entre ses doigts de pieds, les branches l’écorchent, elle ignore si ce sont les branches qui viennent sur elle ou si c’est elle qui s’y empêtre. Le bois enchanté de l’enfance devient une forêt d’horreurs.

Maria João tombe. Ses mains se blessent sur des pierres ou sur des branches qui ressemblent à des pierres. Peut-être est-ce une attaque d’animaux qu’elle ne voit pas, qu’elle n’entend pas, qui provoque en elle ces nouvelles douleurs. Elle lève la tête, mais ses cheveux l’empêchent de voir le ciel couvert de nuages qui masquent presque la pâleur de la lune. L’humidité devient une couverture faite d’aiguilles de glace.

Elle se relève, forçant ses mains meurtries à trouver des appuis qu’elle n’arrive pas à identifier.

De petits éclairs de lucidité lui confirment ce que son corps sait : ils l’ont laissée là et ils sont partis. C’est pourquoi elle doit survivre. Et, pour survivre, pour qu’on la trouve, elle doit rester en vie. Peut-être avaient-ils espéré qu’elle se noierait, en tombant dans l’eau. Ou qu’elle mourrait de froid.